...Y llegó agosto

¡Ya estamos en agosto! El mes vacacional por excelencia para la mayoría de españoles. El mes que casi todos esperan con ansia viva para irse de vacaciones, desconectar y huir de la ciudad, de la rutina, del día a día... El mes chachi para los veraneantes.
Pero para los que nos quedamos y nos toca trabajar, agosto es un fucking erial.
Un mes odioso y tedioso a partes iguales.

Agosto es el Día de la Marmota multiplicado por 31.
Un mes que se atasca, que no pasa, que no fluye.

Agosto es el mes de la gran evasión. Las avenidas desiertas, los carteles de CERRADO POR VACACIONES en muchos negocios, y el silencio apenas roto por las chicharras nerviosas o el motor de los aires acondicionados tirando calor -más todavía- al ambiente.

Agosto es el mes de las playas abarrotadas de guiris y turistas, con miles de sombrillas de colores, que vistas por la tele en plano general parecen miles de confettis.
Y tú ves esa imagen y no puedes evitar sentir morriña de tus vacaciones ya finiquitadas, y odiar bastante a todos esos que ahora se tuestan cual gambas bajo el sol del Mediterráneo.
Intentas racionalizarlo: Es ley de vida. Ahora les toca a ellos, tú ya disfrutaste de tus vacaciones.
Pero esa estampa típicamente veraniega te jode igual:

Agosto es el mes de las grandes operaciones salida-retorno, de las temperaturas que se disparan, de las fiestas en los pueblos con abuelos bailando pasodobles en la verbena, mientras los jóvenes se aburren como ostras con "esa música de viejos" y esperan que suene el himno de la Eurocopa de Bisbal, el Waka-Waka de Shakira, la nueva de Pitbull o la última horterada musical del verano para lanzarse a la pista.

Agosto es el mes de las ciudades vacías y solitarias, de los transeúntes languideciendo a más de 30 ºC, del asfalto hirviendo bajo el sol de San Lorenzo.
De los perros con la lengua fuera. De los gatos adormilados bajo los coches. De los gitanicos bañándose en las fuentes públicas.

Agosto es el mes de la ola de calor (sí, ya ha habido otras a lo largo del verano, pero la de agosto es la definitiva, la más apocalíptica, la que más le gusta anunciar a Pedro Piqueras); ola de un calor apabullante y persistente que no da tregua.

De las noches de bascorra que se eternizan, de los días sofocantes que no transcurren, de las horas sin fin.
De la gota de sudor en la frente. De los rodales sobaqueros en las camisas. De las irritaciones en la entrepierna.
De sudar, ducharte y vuelta a sudar en un bucle infinito. Hasta que al final aceptas que has perdido la batalla y te rindes. Al fin y al cabo, todos vamos sudados, qué más da. La dignidad ya está perdida.

Si trabajas o por la razón que sea te toca quedarte en la ciudad en el mes infernal, sólo te queda refugiarte en algún centro comercial y disfrutar de su aire acondicionado, mientras echas un vistazo a las segundas, terceras o enésimas rebajas. 

Todo está tirado de precio. 

Todo es horrible o de tallas imposibles. Talla carpa del Cirque du Soleil o talla hambruna en Somalia.

Todo lo que valía la pena ya se lo han llevado.

Te vas sin comprar nada, pero fresquita.

Otra opción para escapar del calor es ir al cine, si te lo puedes permitir. O subir en los autobuses de la EMT, si tienes bono transporte. (En este último caso, puede que acabes pillando una pulmonía, así que lo desaconsejo).

Por si todo esto fuera poco, agosto dura 31 días. No 28 o 30, que ya estaría bien. No: 31 días con sus 24 horas de calor casi permanente. 

31 días que parecen 48. 

No sé a quien se le ocurrió dividir así los meses del calendario gregoriano, y darle precisamente a agosto la máxima duración posible, con dos cojones.

Pero desde luego, fuera quien fuera, debía de tener muy mala idea. Ya podía haberlo dejado en 20 días, ya. Y aún sobrarían.

En agosto cierra todo. En agosto no hay nadie. Agosto es el mes inhábil. Es el mes tonto. El "raro". 

La gran ciudad en agosto es un cementerio. 

No hay escapatoria. Sólo dejar el tiempo pasar.

Este año, con eso de las Olimpiadas, había un "pequeño aliciente". Algo distinto, novedoso e interesante. El acontecimiento deportivo por antonomasia.
Y sobre todo mola porque es una vez cada cuatro años.

Pero con el papelón que están haciendo nuestros deportistas, la expectación y el interés se van difuminando con el paso de los días. 

Por cierto: ¿Qué les está pasando a los españoles? ¡Quinto día de competición y ni una triste medalla! 

Yo creo que es el "choni-chándal" ése que llevan, que los ha gafado...

DANGER!!!! Peligro de daño severo e irreparable para las retinas...

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"Gracias", Rusia, por diseñarnos este horror máximo. Un besi.

En este contexto, muchos agradecerán que la Liga de fútbol empiece este año el día 18 de agosto, más pronto de lo habitual. Porque la Vuelta a España es un coñazo, no me digáis que no.

El Tour tiene un pase, pero la Vuelta... ¡Ofú! ¿Alguno de vosotros aguanta un etapa entera sin quedarse KO?

En fin, lo único bueno de trabajar o quedarte en la ciudad durante este mes es lo pronto que aparcas y que no te encuentras apenas tráfico ni aglomeraciones en ningún sitio.

Lo malo... es todo lo demás. Todo. 

Creo que el año que viene, si puedo, me voy a coger agosto de vacaciones.

Al final, vale la pena esperar. 

Porque ahora, una vez acabadas mis vacaciones, miro desolada la hoja del calendario, veo estos 31 laaaaaargos y tediosos días por delante... Y se me hacen bola.